El sueño de tantos niños...

  Asisa es una niña de seis años que llega a España a pasar dos meses de verano. Una niña que se pregunta si se puede soñar grande o debe soñar pequeño… Una niña que, al llegar, siente pánico ante lo desconocido : el avión, el agua, los edificios, las escaleras...pero que regresará al campamento donde mora su familia enamorada de la música, del cine, de las palomitas, de los helados...Recuerdos que formarán parte de su vida para siempre, así como el cariño que generó y el que se lleva consigo.

   De la experiencia de esta niña ( e imagino que del contacto con muchos niños más) y de la relación de las dos autoras con ella surgió este precioso libro: Sueña la arena con hacerse viento. Es bello en el contenido y en las imágenes. El primero es obra de Marisa González Gutiérrez y las segundas de Carmen Sánchez Morillo. Lo ha publicado la editorial BADIBI-DÚ y podéis encontrarlo en cualquier plataforma a un módico precio.

  Marisa González Gutiérrez es extremeña, de Montehermoso, profesora de Lengua castellana y Literatura en Cáceres.

   Carmen Sánchez Morillo es de Vitoria. Licenciada en Comunicación audiovisual y profesora de Imagen y Sonido en Cáceres. No es su primer trabajo como ilustradora, ya ha realizado exposiciones de su obra con anterioridad, aunque desde luego este es un proyecto muy personal puesto que fue ella quien acogió a Asisa en su hogar, dentro el programa Vacaciones en Paz.

   Para quien quiera saber más sobre este programa os remito a la web de CEAS-Sáhara. Está muy extendido por toda España; con excepcional éxito en Extremadura, y con mucha aceptación en Don Benito, mi ciudad, de lo cual me siento especialmente orgullosa pese a no haber participado en él. Conozco a personas que sí lo hacen y su felicidad al transmitir los sentimientos que les provoca la convivencia con los niños resulta contagiosa.

  Más de una vez he estado atenta al debate que se suscita acerca de la conveniencia o no de mostrarles a los niños un mundo tan diferente del suyo, al que deben regresar sin remedio; pero sopesando los pros y los contras me apunto , decididamente, a traerlos. Ventajas: sacarlos por un tiempo del infierno en que viven ( físico y sicológico), recibir reconocimientos médicos y tratamientos cuando son necesarios, darles un equilibrio alimenticio para recuperar los nutrientes de los que carecen, fomentar en ellos el aprendizaje del castellano, crear vínculos con el pueblo saharaui y difundir su causa. Y lo mas importante: hacerles felices.

  Todo niño merece ser feliz. ¿Por qué un niño saharaui no?

 ¿Enviarías a tu hijo/a a un campamento de refugiados a pasar el verano? ¿Crees que tu hijo/a es diferente de esos niños? ¿Tienen ellos la culpa de que les tocara nacer allí?

  Es un impulso humanitario responder al reto de proporcionar felicidad a los niños de todo el mundo.

  No lo dudes, si quieres hacer un precioso regalo navideño: Regala “Sueña la arena con hacerse viento”.

Tu gélido calor.

  Atravieso la nave con pasos lentos, consciente de cada ruido que traspasa mis tímpanos. Suena una cadencia extraña en la noche, de silencio sonoro, y percibo el olor a velas derritiéndose en los candelabros que presiden el altar. No late otra alma que la mía en la iglesia por más que sea noche de difuntos. Ni una enlutada viuda, ni un almibarado canónigo que completen la escena. Sola. A medio camino del transepto. A mi derecha, en una capilla clausurada con verja, reposa la llama de mi corazón.

   No entiendo qué me empujó hasta él pero lleva noches visitándome en sueños.

   Cuando lo vi por vez primera, tumbado sobre la fría piedra, me sorprendió la belleza de sus detalles: la cota de malla, la sobrevesta, los guardabrazos, codales y guantaletes, los quijotes las glebas y los escarpes. Pero sobre todo, quedó impreso en mis retinas la paz de su semblante. El casco, por fortuna, descansaba junto a su espada en un lateral, y para ser un guerrero, mostraba una sonrisa cálida en su boca perfecta. ¡Ni que decir tiene que anhelé acariciar el trazado de su nariz y sus cejas en ese mismo instante! Lo impidió la reja, decorada profusamente con un ostentoso escudo y motivos vegetales . Su nombre, en latín, estaba grabado a cincel, aunque la distancia no me concedía desentrañarlo.

   Esa tarde permanecí frente a la capilla, absorta, sin reparar en el ir y venir de la gente, sin preocuparme del oficio que se celebraba. Había entrado por casualidad, atraída por la arquitectura del pequeño templo y, sin embargo, nada más acceder a su interior me olvidé de los arcos, las bóvedas y las imágenes. Un hilo invisible me condujo al diminuto reducto y allí me detuve, convertida en estatua, como él.

   Esa noche empezaron los sueños.

   Despertaba en mi lecho y unos brazos fuertes mecían mi cuerpo, con un cálido aliento estremeciendo mi nuca. No necesité volverme para saber que era él. La mezcla de frialdad y calor de su piel me lo dijo. Además de su nombre, Rodrigo Ansúrez. Lo susurró en mi oído antes de lamer mi cuello y descender sus dedos, desnudos de metal, hasta mi ombligo y más abajo. Me dijo que llevaba esperándome ocho siglos para volver a enterrarse en mis entrañas, como hiciera tantas veces cuando mi nombre era Alba y yo le pertenecía. Supe que era cierto. Que ese tacto ya lo había disfrutado mi piel, que esa forma de acoplarnos estaba grabada en mis células, que el sonido de su voz, tierno y severo a un tiempo, habían taladrado mis huesos siglos atrás. Me hizo llegar a lo más alto con pericia, conociendo mi ritmo.

   Un dardo de dolor me traspasó cuando desperté y percibí que no estaba. Me hallaba sola. Con las sábanas revueltas y el cuerpo encendido, pero sola. Me vestí con prisas, sin concederme el lujo de una ducha para no quitarme el olor pétreo de sus huesos, y corrí a la iglesia. Y allí estaba: la emoción contenida de sentirlo vibrar, de alocar mis sentidos. Tras la verja. Con su indumentaria medieval, pero esta vez, con una sonrisa feliz curvando los labios que esa noche me habían besado.

   Temí estar loca. Abandoné el recinto y caminé por las calles como una sonámbula. Bebí, comí, intenté ser normal. Pero esa noche regresó a mis sueños y me sedujo sin mediar palabras, con el único toque de sus manos y su boca. Sólo un susurro me ofreció en recompensa: Alba. Destilaba dulzura al pronunciarlo y eran sus envites más potentes al atravesar mi carne. Así pues, me sentí Alba. Olvidé mi nombre y lo asumí en mi mente.

   Así, noche tras noche. Siendo secretaria de día y dama enamorada de noche.

   Lo busqué en internet sin hallar otra huella que sus datos inscritos en el árbol genealógico de los Ansúrez. Registradas quedaron sus fechas de nacimiento y muerte. Vivió veintitrés años. Mi nombre, o el de Alba siendo precisos, no aparecía unido por ninguna linea, por tanto nunca fui su esposa. Aunque sí su amante. De eso, mis sentidos no guardaban duda.

   Cada noche dormía con la esperanza de solicitar respuestas a las preguntas que me acosaban, pero una vez caía en el trance de sus caricias, quedaba olvidada la cordura.

   La noche de todos los santos me até una cinta roja a la muñeca con la intención de recordar y, para mi sorpresa, la llevó Alba en el sueño. Antes de que me diera el último beso le supliqué que me hablara de la historia de ambos. Con una tenue sonrisa, me replicó Mañana, ve tú a buscarme.

   Y heme aquí. Frente a la verja. El cerrojo está abierto. Con andar pausado y el corazón latiendo me adentro en la cámara y contemplo su sarcófago. Un escabel de piedra en un costado me invita a acercarme. Me subo a él y me permito el anhelo de perfilar el contorno de piedra de su rostro con mis dedos cálidos. Entonces siento que el calor traspasa cada fibra de su cuerpo. Abre los ojos. Susurra Alba. Y el frío poco a poco se apodera de mis miembros, de mis huesos, de mis órganos... Y me hago piedra con él, abrazada a su silueta. Sin mente, sin recuerdos, sin presente.

   Rodrigo y Alba, solamente.

1910152232190 Registrado en Safe creative el 15/10/19

Nota: Relato destinado a conmemorar la pasada noche de difuntos.